PARA QUEM SENTE COMO O ZÉ PASSARINHO

...Entre quatro paredes molhadas.

ALÔ BRASIU!

Meus amigos desse país tropical - Pernambuco e São Paulo- façam-se ouvir, caraca!

Basta de silêncio. Libertem o vosso grito e digam o que vos vai na alma.

A sério que gostava de poder partilhar das vossas opiniões sobre este nosso cantinho.

DEEM-LHE O TITULO QUE VOS APETECER

Mas mãe, a terra não pode ter sido criada por uma ideia. As ideias existem na cabeça dos homens e foram os homens que criaram Deus e não o contrário. Então e quem é que criou o homem? Perguntava, do alto da sua magistral e inabalável sabedoria maternal? - Não digas disparates, filha, que Deus castiga. Ora, ainda mais essa agora! Já não me bastavam os castigos que carrego nos ombros, vou ter ainda que aguentar com o mau humor divino apenas por ser uma aluna aplicada e ter estudado a lição de ciências. Não entendo nada disto. Querem pôr-nos malucos, é o que é. Uns dizem que é assim, outros que não, e nós que decidamos. Eu sei, também me ensinaram que existe o livre-arbítrio mas, caramba, não poderia ser tudo muito mais simples. Davam-nos a verdade absoluta sem reservas nem contestações e ficava tudo muito certinho e direitinho. Evitavam-se consultas ao psicanalista e cabeçadas na parede para quem o dinheiro tem sinal de interdição na roda alimentar dos cheliques e sentido obrigatório aos bens de primeiríssima necessidade. Se não doesse desmesuradamente e não fosse eu ficar com um tremendo galo, estas paredes que me enclausuram já tinham ido todas ao chão.

NÃO AO DESEMPREGO

A gravíssima crise económica e financeira que está convulsionando o mundo traz-nos a angustiante sensação de que chegámos ao final de uma época sem que se consiga vislumbrar o que e como será o que virá de seguida.

Que fazemos nós, que assistimos, impotentes, ao avanço esmagador dos grandes potentados económicos e financeiros, loucos por conquistar mais e mais dinheiro, mais e mais poder, com todos os meios legais ou ilegais ao seu alcance, limpos ou sujos, regulares ou criminais?

Podemos deixar a saída da crise nas mãos dos peritos? Não são eles precisamente, os banqueiros, os políticos de máximo nível mundial, os directores das grandes multinacionais, os especuladores, com a cumplicidade dos meios de comunicação social, os que, com a soberba de quem se considera possuidor da última sabedoria, nos mandavam calar quando, nos últimos trinta anos, timidamente protestávamos, dizendo que não sabíamos nada, e por isso nos ridicularizavam? Era o tempo do império absoluto do Mercado, essa entidade presunçosamente auto-reformável e auto-regulável encarregada pelo imutável destino de preparar e defender para sempre e jamais a nossa felicidade pessoal e colectiva, ainda que a realidade se encarregasse de desmenti-lo a cada hora que passava.

E agora, quando cada dia aumenta o número de desempregados? Vão acabar por fim os paraísos fiscais e as contas numeradas? Será implacavelmente investigada a origem de gigantescos depósitos bancários, de engenharias financeiras claramente delitivas, de inversões opacas que, em muitos casos, mais não são que massivas lavagens de dinheiro negro, do narcotráfico e outras actividades canalhas? E os expedientes de crise, habilmente preparados para benefício dos conselhos de administração e contra os trabalhadores?

Quem resolve o problema dos desempregados, milhões de vítimas da chamada crise, que pela avareza, a maldade ou a estupidez dos poderosos vão continuar desempregados, mal-vivendo temporariamente de míseros subsídios do Estado, enquanto os grandes executivos e administradores de empresas deliberadamente conduzidas à falência gozam de quantias milionárias cobertas por contratos blindados?

O que se está a passar é, em todos os aspectos, um crime contra a humanidade e desde esta perspectiva deve ser analisado nos foruns públicos e nas consciências. Não é exagero. Crimes contra a humanidade não são apenas os genocídios, os etnocídios, os campos de morte, as torturas, os assassinatos selectivos, as fomes deliberadamente provocadas, as contaminações massivas, as humilhações como método repressivo da identidade das vítimas. Crime contra a humanidade é também o que os poderes financeiros e económicos, com a cumplicidade efectiva ou tácita de os governos, friamente perpetraram contra milhões de pessoas em todo o mundo, ameaçadas de perder o que lhes resta, a sua casa e as suas poupanças, depois de terem perdido a única e tantas vezes escassa fonte de rendimiento, quer dizer, o seu trabalho.
Dizer “Não ao Desemprego” é um dever ético, um imperativo moral. Como o é denunciar que esta situação não a geraram os trabalhadores, que não são os empregados os que devem pagar a estultícia e os erros do sistema.

Dizer “Não ao Desemprego” é travar o genocídio lento mas implacável a que o sistema condena milhões de pessoas. Sabemos que podemos sair desta crise, sabemos que não pedimos a lua. E sabemos que temos voz para usá-la. Frente à soberba do sistema, invoquemos o nosso direito à crítica e ao nosso protesto. Eles não sabem tudo. Equivocaram-se. Enganaram-nos. Não toleremos ser suas vítimas.

José Saramago, no seu Caderno

PRIVADA, GIVE ME 5!

E vamos mas é montar uma sociedade empresarial à séria?

PRIMEIROS SOCORROS

-

CAPITALISMO vs SOCIALISMO

RAP OU O HUMOR COLORIDO

*Profs....a culpa é deles!*

Neste momento, é óbvio para todos que a culpa do estado a que chegou o ensino (sem querer apontar dedos) é dos professores. Só pode ser deles, aliás. Os alunos estão lá a contragosto, por isso não contam. O ministério muda quase todos os anos, por isso conta ainda menos. Os únicos que se mantêm tempo suficiente no sistema são os professores. Pelo menos os que vão conseguindo escapar com vida. É evidente que a culpa é deles. E, ao contrário do que costuma acontecer nesta coluna, esta não é uma acusação gratuita. Há razões objectivas para que os culpados sejam os professores. Reparem: quando falamos de professores, estamos a falar de pessoas que escolheram uma profissão em que ganham mal, não sabem onde vão ser colocados no ano seguinte e todos os dias arriscam levar um banano de um aluno ou de qualquer um dos seus familiares. O que é que esta gente pode ensinar às nossas crianças? Se eles possuíssem algum tipo de sabedoria, tê-Ia-iam usado em proveito próprio. É sensato entregar a educação dos nossos filhos a pessoas com esta capacidade de discernimento? Parece-me claro que não. A menos que não se trate de falta de juízo mas sim de amor ao sofrimento. O que não posso dizer que me deixe mais tranquilo. Esta gente opta por passar a vida a andar de terra em terra, a fazer contas ao dinheiro e a ensinar o Teorema de Pitágoras a delinquentes que lhes querem bater. Sem nenhum desprimor para com as depravações sexuais -até porque sofro de quase todas -, não sei se o Ministério da Educação devia incentivar este contacto entre crianças e adultos masoquistas. Ser professor, hoje, não é uma vocação; é uma perversão. Antigamente, havia as escolas C+S; hoje, caminhamos para o modelo de escola S/M. Havia os professores sádicos, que espancavam alunos; agora o há os professores masoquistas, que são espancados por eles. Tomando sempre novas qualidades, este mundo. Eu digo-vos que grupo de pessoas produzia excelentes professores: o povo cigano. Já estão habituados ao nomadismo e têm fama de se desenvencilhar bem das escaramuças. Queria ver quantos papás fanfarrões dos subúrbios iam pedir explicações a estes professores. Um cigano em cada escola, é a minha proposta. Já em relação a estes professores que têm sido agredidos, tenho menos esperança. Gente que ensina selvagens filhos de selvagens e, depois de ser agredida, não sabe guiar a polícia até à árvore em que os agressores vivem, claramente, não está preparada para o mundo.

Ricardo Araújo Pereira in Opinião, Boca do Inferno, Revista Visão

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Urgentemente

É urgente o Amor,
É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,
muitas espadas.

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros,
e a luz impura até doer.
É urgente o amor,
É urgente permanecer.

Eugénio de Andrade

Porque a vida é breve, e frágil...

Esta é a terceira vez que repito este post num blog. A primeira foi na abertura do primeiro blog. A segunda foi lá pelo meio de um outro. (É que a vida, essa sacana, está-nos sempre a lembrar da sua natureza efémera e impermanente. Deve querer ser ouvida, a vida.)

E a terceira vez é esta. Para ti, Mofina. E para quem perceber o meu codiguês.

REBUÇADOS DE MEL

A morte é uma coisa que faz muito mal à saúde
Nada faz pior à saúde do que a morte
Quando ela ataca não há injecções nem xaropes
Que eliminem os seus efeitos secundários
As pessoas vivas desistem das pessoas que morrem
Deixam de as alimentar e de lhes dar vitaminas
De lhes passar cremes hidratantes na pele
Em vez disso enterram-nas de uma maneira profunda
Como se não houvesse nenhuma forma de as fazer acordar

Para mim, o método mais eficaz para não morrer
É manter os pés e as mãos sempre quentes
Os rebuçados da tosse, como fazem bem a tudo,
Também devem ser bons para evitar a morte

Na nossa mesinha de cabeceira deve existir
Um papagaio verde que esteja sempre a falar
E que saiba de cor todos os versos de Shakespeare
Isso sim, é uma atitude sensata
Mas a vida é uma coisa complicada
Porque está constantemente a avariar
Umas vezes é a corrente eléctrica que falha
Outras é a paisagem dos vales e dos rios que é cortada

De qualquer modo é preciso continuar a respirar
Mesmo que a luz se apague
E nos coloquem à cabeça
Uma pesada jarra de flores

2005

COISAS FÁCEIS, COMO POR EXEMPLO, UM SORRISO?

ANDA A MONTE

WANTED

MEA CULPA

Enquanto a malta se preocupa em celebrar as bodas de ouro do Astérix, mais um caso de corrupção e fraude fiscal é levada ao conhecimento público. A verdade é que cada vez mais, os crimes cometidos por quadros superiores de empresas públicas, empresas que são dos cidadãos que, cumpridoramente pagam os seus impostos e, infelizmente, dos que não pagam também, são investigados e levadas à tábua da Justiça. Não é menos verdade que a balança que por lá se usa - na Justiça - não é fiável, ainda assim, somos levados a crer que alguém terá mostrado serviço e justificado o salário auferido, não obstante, poder este vir a ser hipotecado por incumprimento das doutrinas do laissez-faire-laissez- passer. Cada vez mais me capacito que este país jamais terá solução à vista. Não, enquanto as pessoas se acomodarem cobardemente e olharem para o lado enquanto são descaradamente roubados, espoliados do fruto do seu trabalho por todos os que têm poder para o fazer. É tão mais fácil, enfiar-se numa fila interminável de alucinados e, assim, garantir a reserva de um milagroso ingresso para um concerto dos U2, que acontecerá daqui a um ano, se acontecer, se entretanto ao atravessar a rua, um desgovernado TGV não nos levar à frente. É tão mais fácil, acomodarmo-nos em frente ao televisor e regalarmo-nos com tapa-olhos “Fedorentos” e não nos incomodarmos com o facto de mais um qualquer ex-membro governamental ter enchido os bolsos ávidos de enriquecimento fácil e rápido, tendo sido cúmplice de exorbitantes roubos aos cofres do Estado. É tão mais simples ocupar o pensamento com discussões fúteis e estéreis sobre a senilidade ou sageza de um qualquer escritor que lança mais um livro polémico, ou ainda sobre a despudorada atitude de uma qualquer artista brasileira para com o povo português e os seus usos e costumes. Gastamos páginas e páginas de palavras escritas e lidas sobre a constituição do novo governo, sobre os desmandos das sucessivas desgovernações a que somos sujeitos, mas nada passa de palavras que se escrevem, se lêem para logo de seguida serem esquecidas e enterradas no conforto do sofá da sala lá de casa. Acusamos o Governo e o Estado da situação económica do país e esquecemos que a culpa mora ao lado, senão dentro da nossa própria casa. Somos culpados pelo fechar de olhos, somos culpados pelo calar da voz, somos culpados pela conivência silenciosa com todos os crimes cometidos contra o direito ao trabalho e do trabalhador e que, invariavelmente, se reflectem na economia do país. Vivemos num gueto de empresários novos-ricos que avolumam riquezas roubando os seus trabalhadores e os dos outros, repetidas vezes e das mais diversas maneiras. E assistimos calados à violação dos seus mais elementares direitos porque o poder é de quem pode e quem pode é quem manda e quem manda é quem tem dinheiro. Dinheiro que nos foi roubado, que nos é roubado todos os dias, com práticas comercias e fiscais ilícitas, roubado do devido salário que nos é sonegado a coberto da farsa da crise do país ainda que saibamos que nem tudo é crise, que nem tudo vai mal. Admitamos de uma vez por todas que todos somos culpados enquanto calarmos, enquanto olharmos para o lado quando temos obrigação de olhar em frente. Mea culpa, mea culpa, mea culpa.

A HUMANIDADE TEVE CADA INVENÇÃO...

Apesar da minha costela de Mafalda, com a falta de dentes, vou ter de engolir.

I'M BACK

Because the diamonds are forever.

Yes, I'm so modest!

AGUENTEM AÍ OS CAVALOS FAXAVOR

Prezados Senhores,

Esta é a oitava carta jurídica de cobrança que recebo de Vossas Senhorias... Sei que não estou em dia com os meus pagamentos. Acontece que eu estou a dever também noutras lojas e todas esperam que eu lhes pague. Contudo, os meus rendimentos mensais só permitem que eu pague duas prestações no fim de cada mês. As outras ficam para o mês seguinte. Estejam cientes de que não sou injusto,daquele tipo que prefere pagar a esta ou aquela empresa em detrimento das demais. Não! Todos os meses quando recebo o meu ordenado, escrevo o nome dos meus credores em pequenos pedaços de papel, que enrolo e coloco dentro de uma caixinha. Depois, olhando para outro lado, retiro dois papéis, que são os dois "Sortudos" que irão receber o meu rico dinheirinho. Os outros, paciência. Ficam para o mês seguinte. Afirmo aos Senhores, com toda certeza, que a sua empresa vem constando todos os meses na minha caixinha. Se não os paguei ainda, é porque os Senhores estão com pouca sorte. Finalmente, faço-lhes uma advertência: Se os Senhores continuarem com essa mania de me enviar cartas de cobrança ameaçadoras e insolentes, como última que recebi, serei obrigado a excluir o nome da vossa Empresa dos sorteios mensais..."

Copiei esta treta d'algures, por aí, na net. Nem vale a pena identificar o sítio porque já são mais que as mães. Como introdução, diz quem a faz proliferar que é uma carta enviada a um operador de telemóveis por parte de um utilizador dos seus serviços. Para mau entendedor, é a carta de um caloteiro ao seu credor. Quando terminei a leitura do texto, primário, até precário talvez, esbocei um sorriso. Pensei: obviamente que estamos perante mais uma corrente milagreira mas, ainda assim, está certo! A ser verdade este puro transboradar de indignação, que se este o não é, haverá inúmeros outros que definitivamente são, tarda nada o prestador do serviço pelo qual lhe é devido o respectivo pagamento ainda leva é nas trombas por pedir o que é seu de direito.

27 OUTUBRO

1807 Carlos IV de Espanha e Napoleão Bonaparte assinaram o tratado de Fontainebleau.
1949 Egas Moniz é agraciado com o primeiro prémio Nobel da medicina.
2002 Lula da Silva tornou-se presidente do Brasil.
1960 Ben E. King gravou dois temas - Spanish Harlem e este

Stand by me

CHÁ DAS CINCO SERVIDO ÀS SEIS E TAL

Ainda bem que a pontualidade britânica não faz parte dos nossos hábitos. Imagine-se a seca de chegar a horas ao trabalho!

PORQUE JÁ SÓ FALTA MENOS DE UM ANO

CAIM VAI DE FURGONETA

Abel tinha uma fábrica de papel. Com o primeiro guito, comprou uma Famel. O irmão, sócio minoritário, subtraiu trinta meses de salário e pôs-se na alheta... com uma pintinha na testa.

Mon ami, Privádù

JARDINS PROIBIDOS

Não são poucas as vezes em que, distraida e erradamente, se atribui ao Brasil a língua brasileira.

Todos sabemos desde cedo que, lingua brasileira só existe dentro das bocas dos animais racionais e irracionais que por lá existem, e que o que por aquele pais tropical abençoado por deus e bonito por natureza se fala é o português. É desculpável. Apesar de já ter sido nosso, o Brasil é um país estrangeiro.

É certo que mal não ia a Portugal se o círculo defeituosamente amassado em toda a sua linha circular, a que se chama Ilha da Madeira não fosse português. Mas é-o. Pelo menos, enquanto os Jardins que por lá desgovernam o rectângulo, governando-se a eles próprios, não se sublevarem definitivamente e zarparem das duas praias paradisíacas, rumo ao continente emproando canhões de guerra e reclamando independência.

Ora então, dizia eu que a Ilha da Madeira é portuguesa e a língua oficial dessa mesma ilha é o português. Parece-me que não há dúvidas, pelo menos para o comum dos mortais portugueses continentais ou insulares, a não ser, para o Mr. Great Musician, Musical Director & Producter Star – Luís Jardim que, fazendo jus ao apelido que carrega - refira-se que é primo em linha directa do faroleiro-mor - ontem em entrevista num programa da 2, cujo nome desconheço, embevecido pelo relato da sua enthusiastic and amazing life, conta um episódio em que contracena na vida real com Mick Jagger, referindo-se ao homem como “ o gajo”. Subitamente, tendo um ataque de bom comportamento e erudição, desculpa-se indagando o entrevistador: - “a palavra gajo não é rude em português, pois não? É que em madeirense é normal”.

FELICIDADE

Imaginem um rapaz correndo de mota numa estrada secundária. O vento bate-lhe no rosto. O rapaz fecha os olhos e abre os braços, como nos filmes, sentindo-se vivo e em plena comunhão com o universo. Não vê o camião irromper do cruzamento. Morre feliz. A felicidade é quase sempre uma irresponsabilidade. Somos felizes durante os breves instantes em que fechamos os olhos.

In: O vendedor de Passados, José Eduardo Agualusa.

DIAS DIFICEIS

Com um beijo especial para a NOSSA TERESA!

Se um miminho servir de alguma coisa, deixo-te um miminho!

NINGUÉM QUIS CASAR COM A CAROCHINHA

Porque já sabe, o João Ratão acaba sempre por cair no caldeirão.

14 DE OUTUBRO

Quisera entoar um hino à vida em tua honra,
Da morte já não me solto se da vida não fazes parte.
Sonhara que fora em mim operada a ablação,
Que do meu corpo extorquiram membros, órgãos vitais,
Afiançara que jamais te abandonara, esperança vã,
Enganos meus querer de olhos vendados recordar teus traços,
E não ver senão auras esvoaçantes, indeléveis esboços fugazes.
Quis-te comigo, repeti teu nome na carne, dei à luz um altar vivo
Mas de nada nos serve enganar a morte disfarçando a vida.
Hoje queria cantar-te e dançar-te alegremente,
Mas levaste-me as pernas, a voz e a rama da oliveira.

Muitas são as noites em que te procuro a sol nascente
Amordaçada pelo cruel silêncio e sossego
Navego na dor que deixaste como herança ardente
Invento rios de risos, montes e vales de medo
Tacteio espelhos do tempo, o gélido vidro hospedando
A morte ao longe engodando e de perto sepultando.

IRMÃ SAUDADE

Sete mil sonhos meus se perderam com o teu fenecer.
O vazio em que me deixaste encheu rios de amargo fel.
Nas margens da tua eterna juventude plantei a inexorável dor,
O tormento dessa maldita vacuidade.
Fátua foi a esperança de ver-te chegar e ficar.
As águas do meu rio de fel não te conheceram outra idade,
E por lá fiquei e penei, a dor perdurou e não voltaste irmã saudade.
Dói-me já e sempre a frágil persistência desta memória
Que teima em apagar a lembrança do teu sorriso,
Que apagou já o teu cheiro, o leve cantarolar da tua voz chamando por mim.
Sete mil dias sem o teu viver, sete mil noites sem o teu adormecer para outro acordar.
Sete mil dias vivi, sete mil noites dormi com a cobarde audácia de o fazer sem ti.
Sete mil mortes senti ao gritar sete mil vezes o teu nome, que sete mil mortes roubaram.
Sete mil vezes, devagar morri, irmã saudade.

A MÃE

(Continuação)

A mãe, mulher destemida, produto inacabado da dor dos anos chamados Salazar, salva da guerra mas não da fome, como se não fosse da fome feita a guerra, a criança a quem foi negado o direito à fruição da bolsa de estudo de música e piano no Conservatório do Porto, oferecida pelo Padre da paróquia, seu amigo e futuro compadre, por serem imprescindíveis os seus pés gretados e descalços subindo veredas e montes, acarretando à cabeça dorida do tronco que sustentavam, a cesta na qual transportava o caldo e a broa que haveria de servir de almoço ao irmão mais velho que a aguardava na fundição da vila. Fora dessa mulher-mãe, cuja infância se encheu de trabalhos forçados e perigos de morte, que ouvira as mais bonitas histórias de brincadeiras felizes, de jogos do lenço-lencinho, e da cabra-cega, e das modinhas “Minha Machadinha” e “Laurindinha”, gaiatamente entoadas nas solarengas rodas domingueiras, depois de cumpridas as obrigações religiosos e familiares. Fora essa mulher-mãe que chorara, como tantas outras, quando o homem, que haveria de ser o pai de seus filhos e seu companheiro, a osculara na face, que sempre escondera as lágrimas em aventais de sal e terra para que ninguém testemunhasse a sua dor, para que, sobretudo, as suas crias não se amargurassem com o magoado semblante das másculas palavras que lhe serviam de único abrigo e colo ao fim de um dia de árduo trabalho. O espelho ganhando transparência descortinando através da janela fechada do tempo, a mulher-mãe-amiga que, por lhe ter sido negado o direito à adolescência descontraída e livre, cuidara de abonar às crias as próprias oportunidades perdidas e, por isso pagara na carne, não poucas vezes, já que foram mais que nenhuma, com o peso da arrogante prepotência paternal. É dessa mulher-mãe-amiga que vos falo mas que, por força do desafortunado peso das palavras, por ora, me calo.

(Continua)

EUREKA!

Que rápida e perspicaz a nossa sócia Teresa Arquimedes...

QUEM SÃO ESTES MANOS?

Um euro.

A MÃE

Era, ainda, de tenra idade quando li o livro de Máximo Gorki “A Mãe”. Não obstante a já latente consciência social, o que mais me marcou da leitura desse livro, foi a narrativa da vida miserável daquela Mãe – Pelaguéa Nilova e de seu filho Pavel.
Nós, gente do povo, sentimos tudo, mas não sabemos exprimir-nos, temos vergonha porque compreendemos mas não sabemos dizer o que compreendemos. E muitas vezes, por causa desse embaraço, revoltamo-nos contra os nossos pensamentos. A vida bate-nos, tortura-nos de todas as maneiras e feitios, queremos descansar, mas os pensamentos não nos largam.

Mergulhada nas vagas da memória que ainda resiste, rebusca a imagem da mãe espelhada no muro do tempo. É das brumas desse tempo que lhe admira o jovem porte contumaz, o sorriso ataviado de assobios e cantorias com que carregava as duras penas da jornada, sempre igual. A administração e gestão da casa e das crias e dos campos, roubando-lhe um tempo que ninguém lhe dera, mas seu por direito de usucapião, enchendo instantes aflitos e urgências constantes, sem que lhe fosse, devidamente, ressarcida a prestação daquele serviço, senão pela vindoura certeza de que tudo dera certo, já que apesar de tudo ter dado errado pela ausência física de uns, a vida sorrir-lhe-ia timidamente perante a presença física de outros.

Continua

COMOVENTE

Duelo de Banjo x Violão do filme "Amargo Pesadelo"


Dizem que o vídeo é uma cena verídica.

O garoto não é actor, é apenas um autista que residia no local onde estavam as ser feitas as filmagens de "Amargo Pesadelo"... A equipe parou mum posto de gasolina para abastecer e aconteceu a cena mais marcante que o director teve a felicidade de encaixar no filme.

Reparem na expressão do garoto.

No início está triste, mas à medida que toca seu banjo ele cresce com a música e vai se deixando levar por ela, até transformar sua expressão num sorriso iluminado, contaminando todos com sua alegria, a alegria de um autista que é resgatada por alguns momentos, graças a um violão forasteiro.

O garoto brilha, cresce e exibe o sorriso preso nas dobras da sua deficiência, que a magia da música traz à superfície. Depois, ele volta para dentro de si, deixando sua parcela de beleza eternizada "por acaso" no filme Amargo Pesadelo (1972)

AQUI D'EL REI!

Em menos de 5 minutos as carrinhas do comício e do circo já me fizeram dores de cabeça com os seus altifalantes a anunciar artistas, malabaristas, políticos, equilibristas, anacondas, burros amestrados...

ÁLVARO MATIAS

Quanto pode custar um presunto? Ler a resposta no histórico aqui.

É DAS MINHAS, CANECO!

Às vezes vale a pena ver televisão.

Gondomar, Gondomar, Gondomar...

Ele há cada electrodoméstico!

teresa g. será ecológico? huummmm...

Sapatos Voadores

Diz a Sapo Notícias que um estudante turco atirou hoje um sapato, que não era sapato mas sim sapatilha, contra o Director-Geral do Fundo Monetário Internacional, Dominique Strauss-Kahn, enquanto este fazia um discurso no encontro anual da organização. O sapato-sapatilha acabou por não atingir Dominique Strauss-Kahn, aterrando aos seus pés. Ora, a meu ver, trata-se de um estudante-cábula de má performance, caso contrário, saberia que a inovação é a base da arte do arremesso. Era um destes que deveria ter atirado.

Criações de Outubro IV

Com três batidas na porta frontal do idílico e promissor edifício, o tempo das três da madrugada calou-se por três intermináveis segundos. E as palavras que jamais cogitara um dia escutar ecoaram em detonação ciclónica de casas em derrocada, só possível em catástrofes ingovernáveis. Todos os objectos voando em seu redor, tontos os gritos, tontas as palavras. Não. É impossível. Não pode ser. - Que fazemos aqui, então, que não corremos a acudir, a salvar. Porque vieste embora? Quem te mandou embora? Volta, irei contigo. Ela acordará, juro, verás. - Mas o carro seguiu noutra direcção e o brilho indecente das estrelas provocando-lhe ira e revolta. E as horas da madrugada seguiam em carreiro o seu curso, e a mentira tornou-se verdade nas lágrimas encontradas, à solta, escrevendo parágrafos na história, porque a história se faz de palavras cruzadas e não de factos. A história a vestir-se de letras como as gentes de ironia, usando vestes de dupla face, uma para trajar na Primavera e outra em Outubro, a gretar-lhe as entranhas com os espinhos da impotência. E ela a perguntar à vida que teima em imobilizá-la em colete-de-forças quando mais precisa da força, e ela prisioneira de um não-sei-quê que a derruba, que a tolhe, que a reduz a nada. E ela a querer acudir ao sofrimento dos que, como ela, se afogam em dor e a não ter senão dor para lhes dar num fogo contra fogo incendiário. As vozes caindo das árvores como folhas soltas de um Inverno sem pré-aviso ensurdecendo o seu silêncio suplicante. Criaturas encubando larvas famintas, vigiando a abúlica presença da vida nubente e já traída, acarinhando a dor alheia. E de novo as palavras vácuas apinhando de sibilantes ruídos estrídulos, estilhaçando vidros da sua alma já encovada consigo. E não há sol que aqueça as suas mãos vazias daquela irmã, não há brisa que lhe devolva o sopro vital que lhe trará a certeza da morte dessa mentira descarada a que chamam vida. Já nada é real senão o murmúrio das lágrimas e do fumo envenenado, senão as vozes florais que selam a ordem desse dia que nasceu morto. E de novo o caos das vozes andantes em círculos de mãos estendidas que recusa, que afasta de si como quem foge do supliciado fogo das trevas da noite. Mãos despojadas da carne da sua carne, que a fazem prisioneira, que a sufocam. Mãos que agora lhe revelam a um rasgo da palidez da morte e que simultaneamente a impedem de a ver uma última vez. Mãos que a agarram pelo ventre e a fazem levitar sem chão, sem rosto. Levam-na em braços como se uma pluma carregassem, entregando-a à vida sem que tenha tempo de roubá-la à morte e à sepultura que a abrigará para sempre dos seus olhos. Já não sente o chão nem as estrelas acordadas sob um céu de breu. Num derradeiro suspiro evoca o nome que é só dela.

PAULO XVI

Quase todos os dias se baralha com o nome Bento.
— O Papa?
— Não, o da bola.

Espero que a minha santa paciência produza bons frutos e a conversa mude.
— O da bola?
— Não, o outro.

Uma Semente

Luis Portugal

Se houvesse uma semente
Que eu pudesse semear
Eu fazia um canteiro
No melhor do meu jardim
Protegia-o da geada
Dava-lhe o sol a beijar
Tratava do meu canteiro
Como se fosse de mim

E se a flor tivesse as cores
E os reflexos da tua voz
Se tivesse o mesmo cheiro
E o porte que já te vi
Acreditas que eu teria
Plantada no meu jardim
Pintada na minha alma
Se não te posso ter a ti

It's coming?

Até onde me levou o pássaro da teresa g.

Criações de Outubro III

Mas o encanto do novel, do porvir moldando-lhe os passos inebriava-lhe o raciocínio e os sinais verticais de informação azuis indicando o rumo a seguir afinal não eram azuis mas brancos, de um branco pálido com traços circulares e diagonais vermelhos, de sangue. Perigo é o meu nome do meio, foliava armada de segadeira, desbravando azinhagas ladeadas de ciprestes e urzes. Todos os cursos se iniciam num ponto de partida embora se saiba que muitos desembocam em becos sem saída. A montante abrigavam-se parcelas de vida envelhecida entre lamuriosas parcimónias. Os haveres parcos, esguios e minguantes cindidos à quinta parte eram exíguos para o cumprimento dos sonhos de menina. Menina e moça saíra de casa de seus pais, não tão menina, não tão moça apenas levando a quimera na algibeira e a renovada matrícula académica na mão. E de novo os companheiros livros, erros seus, má fortuna, amor ardente, a alimentar-lhe o digestório do saber. Suspeitasse ela o quanto erraria todo o discurso de seus anos e não daria causa a que a fortuna castigasse as suas mal fundadas esperanças. Desconfiasse ela que a matéria é passível de se vaporizar em três batidas na porta nocturna de um cinematográfico serão de acções burlescas e a ela ter-se-ia pespegado com a determinação com que a cútis protege os corpos. Tê-la-ia acolhido na sua própria pele, fechá-la-ia, a todo o custo, dentro das muralhas do seu próprio corpo de onde não sairia, de onde não morreria sem pedir licença.

Criações de Outubro II

Outubro trazia no ventre a esperança a cada dia renovada num tempo em que a primavera da vida tem força de vulcão e revolve os mais lamacentos e ardentes aluviões. A batalha estava ganha, não a guerra que essa não se rende nunca, entranha-se-nos na pele e faz ninho. Conseguira finalmente dar-se a si mesma a liberdade de ser por si. Enfrentara atemorizada a factura do seu ganho paga a peso de ouro que nesta vida não há liberdade que não se pague. A vida acenava-lhe promissora, exibindo sucessos. A expensas próprias tiraria o seu curso superior, seria senhora da sua casa, dos seus livros, do seu destino. Sabia que o preço de custo não era baixo mas diziam-lhe que o mercado era assim mesmo, muita concorrência desleal, que era preciso abrir os olhos e ficar alerta que ao menor pestanejar baralhar-se-iam proveitos e ganhos com custos e perdas extraordinários. Não suspeitava ainda o tamanho possível que a dor pode ter relembrando um tempo que tem vida própria e que não se deixa apanhar pela memória fugidia. Demoram-se as palavras como se demora o feijão catado na água do alguidar. Arrastam-se no papel limpas do peso do verbo depois de recusado o leve e o oco da palha e do eco. Outubro rebelde não nascera triste e melancólico como é dos livros da vida que nasça. Outubro traíra a tristeza e não lhe fizera filhos. Ninguém dera à luz as folhas caídas, cadáveres amarelecidos por estertores moribundos. E o que nascia era brilho e glória e sol, não chuva, não ventos revoltos e irados. Engano vil e cruel - nunca antes a bonança se antecipara à tempestade.

O Candidato Vi Tór

Ora nem mais, Privada! É o nosso Vi Tór de Barrô. Desculpa lá o mau jeito mas a culpa foi tua que lembraste o nome ao santo.


Mal não faz
Pior não fica
Vi Tór de Barrô
O candidato com pica!

Vi Tór a Primeiro! Vi Tór ao Poleiro!
O nome Cardoso já conta na lista de Aveiro
É de Barrô e sobra-lhe pêlo na venta
Agora só falta o Vi Tór em S. Benta

Bem Regressado V.C

É ele, é ele! O barroense mais conceituado do país logo a seguir ao boliqueimense que o ladeia. Para quem não sabe devo informar que, já neste famoso encontro presidencial, o nosso Victor Cardoso advertira Sua Excelência o Sr. PR que deveria acautelar-se com as escutas. É que ele há escutas por todo o lado, e dos bons! Quem não vai muito à bola com esta cena escutista é o seu mui distinto parente Funes que, sempre que vem a Barrô, lhe dá nas orelhas. Sexa o Sr. PR aprendeu com o Mestre Funes a desprezar o escutismo. Em contrapartida, o nosso V.C., glorioso escuta, dispende horas preciosas dos seus dias escutando. Eu também Victor, fala que eu escuto. Escutei-o durante largos meses e posso dizer que a ele devo a criação da "Blimunda". Bem haja amigo, e volta sempre.

Saludo Saphou con Amistade

D'aqui

Quem me segura aqui?

"Alegadas escutas "devem ser esclarecidas pelos protagonistas", diz Santos Silva
Jardim solicita intervenção da ERC no caso das escutas a Belém
Louçã defende esclarecimento da "novela mexicana" por Cavaco Silva
Jerónimo diz que serviços de informação estão governamentalizados
Sócrates irónico sobre envolvimento do SIS nas alegadas escutas a Belém
"Possível violação da privacidade" do PR é "assunto muito sério", diz Portas
Ferreira Leite diz "desconhecer notícia" sobre alegadas escutas em Belém"

Alguém em pleno uso das suas capacidades mentais me consegue explicar que merda de novela é esta? Demitam-me este argumentista, por favor! É absolutamente imprescindível a identificação do mau da fita e da respectiva vítima e aqui ninguém se entende.

Criações de Outubro I

Quando um dia admitirmos que o verdadeiro e genuíno poder deve ser-nos adjudicado livremente pelos outros e não imposto por meio de autoritarismos arbitrários, poderemos considerar que estamos na senda certa para amesquinhar a angústia e o tormento de não sabermos a leveza que pode ter o decurso de um dia de vida. O gume das palavras que nos cravam na alma não se rende e avança desferindo golpes cruéis na carne sem compaixão pela debilidade do corpo. E cada golpe roubando o ar dos pulmões, o brilho do olhar, a leveza do ir e a cada passo se abrevia o caminho. Mas já não importa. Nada importa quando somos sós no meio das gentes. A pior das solidões – se é que é possível pluralizar a solidão – é a que se sente estando acompanhado. As vozes circundam os cantos da casa imensa, vão e voltam e ricocheteiam nos vidros embaciados pela humidade viscosa do lodo e lismos da mentira. Alimenta-se de ferros e fogos a fraude do engano e ninguém se isenta de culpas nem foge ao embuste. E as palavras e gestos acutilantes esperam, irrequietas, o instante do decepamento. Mas não. Ainda não. Agora não. É urgente erguer os olhos, há obras para fazer, há paredes para caiar de cores garridas. Basta de branco insípido, de alcovas inodoras e representações insalubres. Chega de calar a voz e abrir o corpo como quem apaga a mata-borrão a tinta permanente que gota a gota se derrama indolente, indecente. Porque o texto vai a meio e os olhos já não largam a última linha. Como se lá chegando houvesse descanso, como se lá sentando os ossos cansados a paz viesse, enfim, de braços abertos, afável, acariciando rostos, amaciando sulcos cravados na pele pelo gume das palavras cravadas na alma e sussurrando - pronto, já passou. Tudo passou. Não, agora não. É preciso manter os olhos vigilantes e secos para persistir na contagem das linhas que sobejam até à final. Ainda há muito a escrever e por entre os escritos saber-se-á escolher a melhor palavra, a melhor pontuação e ainda que não seja lido o livro, as frases foram escritas e existem. Criações de Outubro, por ironia, o mês da morte. E é sempre eterna a dualidade - Yin & Yang, Bem & Mal, Vida & Morte.

WALKING ON A DREAM

I can’t do well when I think you’re gonna leave me
But I know I try
Are you gonna leave me now
Can’t you be believing now

Empire of the Sun - We are The People

POR APROXIMAÇÃO, DECLARO A SAPHOU A VENCEDORA!

Saphou demonstrou tem o pensamento menos condicionado.

Brilhatosamente! Mais fácil não podia ser...

Concurso efectuado na presença do Governo Civil.

QUE CIDADE É ESTA?

Habilitem-se a fabulosos prémios!

Pequena ajuda: Há gente brilhatosamente genuína.
Outra dica: YouTube.
Começa pela letra Q.

A RARA BELEZA DO SILÊNCIO

Se o que tens a dizer não é mais belo que o silêncio então cala-te. Dois mil e quinhentos anos nos separam do tempo em que viveu o filósofo ao qual atribuem a origem deste pensamento e ainda assim o barulho não cessa nem abranda. Por força de tanto ouvir palavras que nada me dizem, ou sim talvez digam não mais que enganos e mentiras, cansei de escutar e já não discirno nos sons que me chegam os diferentes acordes das sirenes bramindo a distância tal incapazes de me ferir. Interpelam-me, eu acedo com um cabecear autómato dizendo que sim àquilo de que nada serve dizer que não. Adiante. Não é livre quem não obtém domínio sobre si. Há quem diga que sim quando crê que não e quem diga que não quando crê que sim e eu questiono-me se quem assim diz se saberá avassalado ou terá pleno domínio sobre si e sobre os outros. Um enigma entre tantos, devoradores da minha calma e da minha alma, ainda assim ergo os olhos para as janelas escancaradas que expiram e inspiram o saber infalível, a verdade crucial que é minha e não tua, o que mente dizendo a verdade e o que diz a verdade mentindo. Não posso mais ouvir tanto quanto não mais posso falar sob pena de o fazer do mesmo modo que o fazem aqueles que não quero mais ouvir nem a quem falar. Por isso me calo, porque não conheço palavras que consigam igualar a beleza do silêncio.

UM POSSÍVEL DIÁLOGO

— Então, como correu a festa do leitão?
— Muito bem, comi um sushi delicioso.

Privada, o construtor

CANTIGA D'AMOR AO MESTRE

Andava eu pela casa do Mestre, remexendo gavetas e gavetinhas em busca de umas datas que agora não interessam nada, e encontro esta pérola. Regalem-se!

Saphou...
Viciado em derivado de papoila,
Funes foi parar à esquadra.
A guarda, uma forte moçoila
comeu-o na madrugada.
24/9/08 14:04

jorge c. disse...
Mas Funes não se ficou
E com a moral de que não prescinde
Mal a moça se chegou
Tapou-a com uma manta de Minde.
24/9/08 14:28

blimunda disse...
Algemado e em pelota
Clamava por piedade
A guarda afinal velhota
Enganara-o na idade.
24/9/08 14:34

João L. disse...
O comandante do posto chegou
A cena mal começado tinha
Enchendo o peito de ar bradou
Essa manta aí é minha
24/9/08 15:43

blimunda disse...
Ó sô guarda
Aqui d'el rei
Esta gaja não me larga
E eu sou um servo da lei.
24/9/08 16:18

jorge c. disse...
O comandante irritado
Da insubordinação não gostou
E vendo o memorioso ali deitado
Um chuto no cu lhe enfiou
24/9/08 16:22

blimunda disse...
El memorioso vexado
Por tão vil procedimento
Um auto de culpa lavrado
Outorgou ao Destacamento
24/9/08 16:39

João L. disse...
Se não me safo estou feito
Pensou Funes com os seus botões
E vendo o guarda ali a jeito
Agarrou-o pelos colarinhos
24/9/08 17:08

privada disse...
O comandante facista
Ao ver esta realidade
mandou enjaular o artista
pode desrespeito à autoridade
24/9/08 17:21

jorge c. disse...
E novamente por eles enganado
Funes já se mostrava irritado
Pela perfeição da fantasia
Do Guarda Manuel que afinal era Maria.
24/9/08 17:21

blimunda disse...
Protesto! Gritou impertinente
Ninguém me enjaula em vão
Não enrabei o Tenente
Nem tão pouco o Capitão
24/9/08 17:28

blimunda disse...
E o processo correu
P'los gabinetes do MAI
A contra-ordenação prescreveu
E o memorioso nem disse AI
24/9/08 17:55

Funes, o memorioso disse...
Mas que merda vem a ser esta,
Que não se respeita um vice-Deus?
Não importa que seja dia de festa;
Os delírios aqui só podem ser meus.
24/9/08 18:14

pbl disse...
E eu tapo o ouvidão
Mas não consigo cerrar as vistas
E das tripas faço coração
Para ler tantos artistas
24/9/08 19:03

THANKS TO GODMOTHER MAC

Andre Rieu

NÃO SE ABSTENHA, FAÇA-SE OUVIR!

A quem já tenha visto os anúncios publicitários que apelam ao voto nas eleições, peço ajuda para (des) classificar tal campanha. É que me faltam as palavras certas...

FOR YOU

Será o conhecimento uma razão para não precisar de olhar para o que se se sente. É possível que exista uma maior força do que a da alavanca levantando o mundo. O motor de busca encontra a Luz porque é mais denso do que todas as combinações alfabéticas. Os sonhos quando descodificados também crescem em números redondos. E a vida poderá ser repetida com maiores probabilidades. Encontros e idiomas já esquecidos. Somos das janelas sem lugar. Mas que se demoram na mesma paisagem. No mesmo silêncio murmurado. O que se se sente é que é a razão. E não há mais dúvida nem ciência: Sibilina é a amizade quando se basta.

MENINAS DO CÉRTIMA

É só adivinhar a qual das Cinderelas pertencem...

PORQUE AINDA É VERÃO

Ai pá! Que foi? Foram cardos.

Boa noite. Eu sou a Manuela Moura Guedes e este NÃO é o Jornal Nacional.

Da Islândia

Num ímpeto súbito de nostalgia lusitana, tento com desespero encontrar El Corte Inglés mais próximo. A Saphou lança-me um olhar vulcânico no qual adivinho, apesar de tudo, uma total resignação. Podia pedir desculpa por ser tão provinciana, mas acho que não faria sentido.

São flores, Senhor, são flores.

De caminho para o escritório passo num cruzamento rodoviário que junta duas partes da mesma freguesia trespassada pela estrada nacional nº 1 há já tantos anos que desisti de os somar e onde se têm perdido algumas vidas, sobretudo de peões. Há uns meses atrás, talvez um ano que o tempo não se faz rogado em voos nem tem limites de velocidade, as entidades tutelares da responsabilidade rodoviária da zona entenderam, sabe-se lá depois de quantas e quais manifestações populares, que o número de mortes que desconheço sabendo-se, no entanto, que é maior que um, portanto de boa medida, seria suficiente para finalmente plantar-se o equipamento semafórico respectivo no dito cruzamento. Bem, não é este o cerne da questão que me levou a ter vontade de escrever nem mesmo sei sequer se seria sobre alguma coisa já que o que me chamou a atenção terá sido uma manifestação pessoal que poderá significar de forma distinta de pessoa para pessoa.

Uma jarra de flores frescas, um boquet em forma de roda e umas quantas velas acesas embelezavam - se assim se pode chamar ao efeito que o conjunto produziu encostado ao sinal de sentido obrigatório - pela manhã o dito malfadado cruzamento. Estar-se-ia em pleno direito de dizer, caso se tratasse de outro tipo de artigos que não flores acompanhadas de velas, cobras e lagartos. Mas não. Eram mesmo flores, daí não ser de bom-tom dizer-se cobras e lagartos e outros seres rastejantes a preceito. O que eu não queria de forma alguma era maldizer os sentimentos de quem sente a morte de alguém próximo. Também não queria avaliar o quilate dos símbolos, pois se todos nós vivemos agarrados às mais variadas simbologias. Mas caramba! Flores encostadas a rochedos que deixaram escapar farpas mortais arrancadas do seu porto seguro por marés vivas demolidoras? No meio de cruzamentos ou eixos rodoviários que implacavelmente levam a vida dos nossos? Encostadas a gradeamentos que encerram mansões luxuriosas enlutadas ou jardins de zonas residenciais nas quais em vida se viu viver alguém que morreu? Pode até lavar a alma sofredora dos que cá choram as vidas que foram mas, para mim, serve muito melhor o comércio floricultor. Não há dor da perda de alguém querido que se possa amenizar com qualquer flor, palavra, missa ou sorriso. De nada servem os símbolos, a nada servem as flores senão, talvez, a embelezar a vaidade própria de nos sentirmos e mostrarmos infelizes.

Agora é a minha vez

Ferias - Mensagens e Imagens!

E as colocações?

São, neste preciso momento, 0:38 do dia 28 de Agosto de 2009. Milhares de professores estão com os olhos pregados no site do Ministerio da Educação aguardando em desespero serem informados das suas sortes para o próximo ano lectivo. Muitos ficarão no desemprego e amargurarão a dor de não puderem continuar a pagar a prestação da casa e de se verem na obrigação de a entregar ao banco. Outros, outras dores terão. Serão os filhos a ficar para trás entregues aos cuidados sabe-se lá de quem. Logo se vê. E pegarão no carro e nas bugigangas e partirão à procura de mais uma terra desconhecida, longínqua. A corrida contra o tempo já começou. Há que arranjar alojamento, pagar fortunas por um quarto miserável com direito ao uso do fogão e do frigorífico e nem vale a pena pensar que este ano talvez o proprietário seja um contribuinte honesto e vos passe recibo de renda de casa. E, meu povo, cabeça erguida e sempre em frente que atrás vem gente.

Mázinha sou eu...

... que vos vou dizer, deixem-se de batatada e façam uma coisa útil, indo a esta página, fazendo parte de uma campanha que pretende fazer o maior barulho possível, para que os nossos veneráveis líderes resolvam tomar medidas eficientes na cimeira de Copenhaga sobre alterações climáticas em Dezembro, cujo tratado vai substituir o Protocolo de Quioto.

Esta campanha é levada a cabo por uma organização de várias ONG, incluindo a Oxfam, a Amnistia Internacional, a WWF, a Greenpeace, Avaaz, ONU, etc., e baseia-se no princípio de que a participação e pressão da sociedade civil sobre os governantes é essencial para que sejam tomadas medidas eficientes para mitigar os efeitos do aquecimento global. O nome da campanha é algo que poderia ser traduzido em português por tic-tac, uma contagem decrescente.

Vá lá, estas coisas podem funcionar. Por muito pequeno que seja o esforço, uma assinatura, um cartaz em Setembro, já é um esforço, melhor que nada.

(Este post vinha mais a propósito na minha bela adormecida, mas acho que lá já não tenho audiência. Hum... será que tenho aqui?)

Ai pobre de mim!

Desde que descobri que o jg tem o calcanhar na careca não perco uma oportunidade para dar uma tacada.

Que tristeza, ao contrário do que pensava, não sou assim tão boazinha.

Outro telegrama da Blimunda

estou com saudades stop
não posso mas estou com todos stop

DUBAI: excessos

Também se pode praticar nas férias

Mofina, e se a gente aproveitasse...

... o estar tudo ausente para fazer obras na casa?





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(Nota nº1: as obras começam ao 2º minuto e são todas feitas com a boca - aproveitando o mote da Mofina)
(Nota nº2: para quem se dê ao trabalho de ouvir a música toda e se pergunte a que propósito vem o tema da Missão Impossível lá pelo meio, o nome da peça é 'As Obras da Casa da Música', pelos Canto Nono)

Fantasia numa tarde de Verão

APELO APELATIVO

Pode ser das férias (pelas datas não me parece) mas todos os blogues que vou encontrando abriram “falência”. Que se passará? Falta de disponibilidades uns e de motivação outros... Seja como for, tenho mesmo pena é que o Cores da Terra tenha fechado portas ao tempo. Quantas assinaturas seriam precisas para dar corda ao relógio?

A REQUIEM FOR THE POST WAR DREAM

The Final Cut - Pink Floyd

O LP foi editado no Reino Unido em 21 de Março de 1983 e nos Estados Unidos em 2 de Abril. The Final Cut chegou a Nº 1 de vendas nas tabelas do Reino Unido e a Nº 6 nos Estados Unidos. Em 23 de Maio de 1983, The Final Cut chegou a disco de ouro e platina e em 31 de Janeiro de 1997 atingiu a dupla platina.Originalmente agendado para ser a banda sonora do filme da banda "The Wall", evoluiu para se tornar em mais um álbum conceitual, marchando contra a guerra e com o subtítulo de "A requiem for the post war dream" ("uma elegia para o sonho do pós-guerra").O álbum parece ser divido em duas histórias separadas que se intercalam.Uma parece ser a visão de Waters sobre os problemas do mundo actual (faixas 1, 5, 7, 9, 11, 12), muitas destas são sobre a Guerra das Malvinas e condenam Margaret Thatcher, Ronald Reagan e Menahem Begin, entre outros. Waters expõe também a sua visão do mundo e termina o álbum com um holocausto nuclear que ele teme poder vir a acontecer.Há também uma pequena história sobre a paranóia de um veterano da II Guerra Mundial (faixas 2, 4, 6 e 10) presumivelmente por ter estado envolvido no bombardeamento a Dresden. As canções também reportam as memórias de Waters sobre a guerra (Your possible pasts), culpando a escola pelos seus problemas (One of the Few, The Hero's Return), lamentando a sua vida (Paranoid eyes) e chegando quase ao suicídio (The final cut).“Not now John” foi editado em single (sendo o verso “fuck all that” dobrado para “stuff all that” e tendo no lado 2 uma versão mais comprida de “The Hero's Return”. Foi também feito um vídeo EP para acompanhamento de quatro das canções do álbum e realizado pelo (na altura) cunhado de Waters.Em 1986, o álbum foi editado em CD. Em 1994 foi reeditado com nova mistura digital. Para comemorar o 21º aniversário do lançamento foi editado em 19 de Março de 2004 com nova mistura e nova embalagem, contendo a faixa “When the tigers broke free”, anteriormente apenas acessível em single ou na banda sonora do Filme “The Wall”.

In: Wikipédia

O PONTO "!"

Quisera, um dia, ter veloz e escorreito débito de palavras capazes de exprimir pensamentos meus imunes à sua comunicação, indiferentes ao receptor e suas minudências interpretativas. Missão impossível esta, pois se nem os sinais gráficos destinados a pontuar a escrita estão isentos dos cataclismos da ab-rogação hodierna. Por muito que ensaiemos a fiel manutenção das cartilhas escolares apreendidas e daquilo que entendemos fazer parte integrante daquilo que somos - porque somos aquilo que aprendemos e nada mais - existe sempre uma voz por quem os sinos dobram, que nos ecoa no subconsciente depois de tomado o conhecimento dessas modernas abjecções desenhadas em propostas de lei escritas sem o uso do maléfico sinal, e que tarde ou cedo em lei se converterão. Segundo consta pelos papiros cibernautas e não só, enredos informativos à disposição de quem a tiver, o uso do ponto de exclamação no final de uma frase exclamativa denuncia o histerismo do escritor, ou melhor, daquele que junta letra após letra. Pasme-se. Melhor: Pasme-se! Li algures que esta sinalefa - “!” – se assemelha a qualquer coisa como um foguetório onde a exclamação é a intensidade dos pobres de espírito, como se as pessoas achassem que só são veementes quando desatam aos gritos e que a intensidade de uma frase não devia depender de instrumentos tão desajeitados . Ora, valham-me todos os deuses da escrita, presididos por Toth! Que conste, para que me não chamem histérica, que o ponto de exclamação que acabo de usar pretende tão só exprimir ironia, cumprindo, assim, a sua função. Sendo a pontuação um recurso que permite expressar, pelo uso de um conjunto sistematizado de sinais gráficos, na língua escrita, um conjunto de matizes rítmicas e melódicas características da língua falada, permitam-me que me interrogue: por que carga de águas haverei de me abster de os usar apenas porque um qualquer iluminado que, graças ao demolidor efeito do contágio por osmose do não-é-de-bom-tom, multiplica-se em inúmeros iluminados até se tornar lei, entendem que é de-mau-tom o uso do dito ponto de exclamação que tem tanto poder como o final, o de interrogação ou, ainda, da vírgula? Ainda bem que não é definitivo e irreversível o extermínio a que têm estado sujeitas as pessoas de bom senso e nem toda a gente embarca nestes festivais. Li, no seguimento da primeira leitura sobre a tal abjecção ao ponto de exclamação, esta frase interrogativa, com o devido ponto de interrogação no seu fim: Qual é a fórmula matemática do bom senso ? Pois bem, gostaria, também eu, de obter resposta a esta questão. Será que ainda podemos ter esperança na sua descoberta? Será assim tão problemático e de difícil trato o simples entendimento de que, a haver eventual dolo na interpretação das palavras inseridas ou não em frases devidamente ou não pontuadas, a culpa é da única e exclusiva responsabilidade do leitor. A existirem medos e pudores geradores de embaraços não deveriam estes deixar de ser apelidados de linguísticos para passarem a ser próprios, pessoais e intransmissíveis?

Quisera, um dia, ter veloz e escorreito débito de palavras capazes de exprimir pensamentos meus imunes à sua comunicação, indiferentes ao receptor e suas minudências interpretativas -Missão Impossível!

SILÊNCIO

Nenhuma ideia é imune à sua comunicação. Assim, abstenho-me da sua expressão neste e em qualquer outro lugar, nesta e em qualquer outra hora para que nenhum inexacto entendimento mine a sua verdade! Respiremos silêncio!

DE REGRESSO E EM GRANDE ESTILO

GOSTO DAS TUAS EXTENÇÕES DE CABELO, MAS AGORA PÁRA DE DESAFINAR QUE JÁ NEM TE POSSO OUVIR...

RESPIRAÇÃO DE PEIXE

Postar nesta altura não tem piada, queria ir embora, deixar a Quadratura para trás das costas, mas ir embora é uma maneira de ficar com os olhos calados e vazios. Se ao menos tivesse um rio que me fizesse rir e não o Cértima que está abafado debaixo de uma espécie de lodo muito verde e seco, tanto que podia virar o seu leito ao contrário como se fazem às claras batidas em castelo.

NASCIDAS À NASCENÇA E NUNCA SEPARADAS

QUAL CONCURSO PÚBRICO?

Antes que a Blimunda dê por nada, vamos lá alcatroar a margem do Cértima. Privada, com o cilindro, faxfavor!

ESTRANHO MODO DE SER

Estranho modo de ser este que nos aglutina os sentidos e nos destina a existências que não conhecemos e, ainda assim, nos preenchem e nos entregam àquilo que sempre suspeitamos não ter perdido. Que vidas separadas são estas que tanto se tocam e se imiscuem nos seus mais recônditos jardins proibidos? Como se de nada se acurasse, cuida-se o sentimento, apartado pela distância euclidiana e, contudo, alcançável ao toque da mão que se estica procurando amparo e equilíbrio. Não poucas vezes me questiono sobre a sanidade deste querer, deste sentir. Sei que sou eu que assim me sinto, ainda assim, são eles que conseguem orvalhar a aridez da minha alma com a sua sabedoria e grandeza de espírito. A dor da solidão minorou-se quando me viram sem me olhar e pespegou-se-me a sede insaciável de lhes penetrar na vida que não tenho e que é deles mas que me doam como se doa um sorriso a uma criança. Sei que vos tenho enquanto me quiserem. Sei que sou vossa enquanto mo permitirem. Estarei convosco para onde fôr e ver-vos-ei na beira das estradas que palmilhar. Limparei as lágrimas que se soltarem sabendo que é vossa a dor que me acanha o peito mas levantarei os olhos sem demora porque sei que vos terei quando acordar.

ESTÁ NA HORA

Vou pôr os pés de molho!

AS PALAVRAS E OS HOMENS

Há uma frase que diz que as mulheres se distinguem pelo que fazem, os homens pelo que levam as mulheres a fazer. Se não for bem assim, passou, neste momento, a sê-lo, porque cada um faz das palavras aquilo que melhor lhe aprouver e beneficiar.

O HOMEM QUE FOI TORNEIRO

Chamam provocação ao género insubmisso que teima em debater-se e contestar afirmações do tipo-“Uma fulana que dá umas quecas com quem lhe apetecer, pelas mais diversas razões que só a ela dizem respeito, é uma galdéria. Se os fulanos que alinharem com ela lhe derem uns trocos ou umas prendas, passa de galdéria a vaquita. Mas se assentar o rabo num estabelecimento para servir a clientela, passa a prostituta. Curiosamente se optar pela berma da estrada, é uma triste.” Eu chamo-lhe indignação!

Que moralidade é esta que nos venda os olhos como pala de asno e nos empossa de todo o poder de julgar e condenar. Que sabemos nós da vida, da razão ou da falta dela de indivíduos que se deitam ou não por esta ou por outra razão, para lhes adjudicarmos o título de galdéria, vadia, vaca maior ou menor ou ainda prostituta por assentar o rabo num estabelecimento e servir clientela. Julgo da maior oportunidade e de profícua acuidade a aclaração da significação dos termos “estabelecimento” e “clientela”. Para melhor nos situramos diria que assenta como luva de pelica ao termo “estabelecimento” a definição de acto ou efeito de estabelecer morada fixa. Talvez tudo se resuma a um código de regras mercantilistas pré-estabelecidas pelo “bicho social”. Dizem-me que uma mulher que se desprende do seu próprio corpo e o oferece em troca de benesses pecuniárias é uma prostitua enquanto que outra que faz exactamente o mesmo em troca da paz familiar é uma boa esposa. A mulher que se sujeita aos desmandos e violência física e psíquica do homem que supostamente a deveria proteger da maldade de outros homens, é uma prostituta que tem um proxeneta, a outra que faz exactamente o mesmo ao abrigo de uma “coisa” a que chamaram casamento e debaixo de outra a que alguém entendeu designar por “lar” é uma coitada sujeita à violência doméstica apensa ao estatuto do marido, que a todos confunde mas que todos aceitam cobardemente. É um problema de homens, diz Saramago, a quem algumas mentes eleitas e supra-inteligentes chamam “torneiro” como se “torneiro” fosse o maior dos nomes ultrajantes e insultuosos. Como se ser torneiro seja sinónimo de poucas faculdades mentais e espirituais. São estes homens que sem o menor dos pudores e com a mesma bitola tanto qualificam um ser humano de galdéria e vaquita como de torneiro que fazem o quórum dos tribunais das ruas e dos que se situam para lá dos portões de cada um de nós e, assim, autenticam todos os desvarios dos homens que pelo simples facto de o serem, são soberanos no juízo alheio. O mais risível destes comportamentos soberanos é a auto-complacência consigo mesmos porque, ainda assim, auto inocentam-se afirmando que não pretendem pregar qualquer moralidade. Eu diria que não pretendem porque entendem ser essa moralidade intrínseca a si mesmos e obvia aos outros e não terem que a pregar porque se não é perceptível é porque os outros são desprovidos da sua enormíssima e inatingível sabedoria.

Tudo isto tem a impotância que tem unicamente porque é um problema de homens. Em caso de não ser passível de perda total das glândulas do escroto para quem as tem, sugiro a leitura deste texto do homem que foi torneiro. Quem as não tem lerá, certamente, sem qualquer prurido ainda que não seja apreciadora do escritor nessa mesma qualidade ou ainda como homem.

DA GENIALIDADE

De mim se há-de dizer que depois da morte de Jesus me arrependi do que chamavam os meus infames pecados de prostituta e me converti em penitente até ao fim da vida, e isso não é verdade. Subiram-me despida aos altares, coberta unicamente pela cabeleira que me desce até aos joelhos, com os seios murchos e a boca desdentada, e se é certo que os anos acabaram por ressequir a lisa tersura da minha pele, isso só sucedeu porque neste mundo nada pode prevalecer contra o tempo, não porque eu tivesse desprezado e ofendido o mesmo corpo que Jesus desejou e possuiu. Quem aquelas falsidades vier a dizer de mim nada sabe de amor. Deixei de ser prostituta no dia em que Jesus entrou na minha casa trazendo-me a ferida do seu pé para que eu a curasse, mas dessas obras humanas a que chamam pecados de luxúria não teria eu que me arrepender se foi como prostituta que o meu amado me conheceu e, tendo provado o meu corpo e sabido de que vivia, não me virou as costas. Quando diantes de todos os discípulos Jesus me beijava uma e muitas vezes, eles perguntaram-lhe porque me queria mais a mim que a eles, e Jesus respondeu: “A que se deve que eu não vos queira tanto como a ela?” Eles não souberam que dizer porque nunca seriam capazes de amar Jesus com o mesmo absoluto amor com que eu o amava. Depois de Lázaro ter morrido, o desgosto e a tristeza de Jesus foram tais que, uma noite, debaixo do lençol que tapava a nossa nudez, eu lhe disse: “Não posso alcançar-te onde estás porque te fechaste atrás de uma porta que não é para forças humanas”, e ele disse, queixa e gemido de animal que se escondeu para sofrer: “Ainda que não possas entrar, não te afastes de mim, tem-me sempre estendida a tua mão mesmo quando não puderes ver-me, se não o fizeres esquecer-me-ei da vida, ou ela me esquecerá”. E quando, alguns dias passados, Jesus foi reunir-se com os discípulos, eu, que caminhava a seu lado, disse-lhe: “Olharei a tua sombra se não quiseres que te olhe a ti”, e ele respondeu: “Quero estar onde estiver a minha sombra se lá é que estiverem os teus olhos”. Amávamo-nos e dizíamos palavras como estas, não apenas por serem belas e verdadeiras, se é possível serem uma coisa e outra ao mesmo tempo, mas porque pressentíamos que o tempo das sombras estava a chegar e era preciso que começássemos a acostumar-nos, ainda juntos, à escuridão da ausência definitiva. Vi Jesus ressuscitado e no primeiro momento julguei que aquele homem era o cuidador do jardim onde o túmulo se encontrava, mas hoje sei que não o verei nunca dos altares onde me puseram, por mais altos que eles sejam, por mais perto do céu que alcancem, por mais adornados de flores e olorosos de perfumes. A morte não foi o que nos separou, separou-nos para todo o sempre a eternidade. Naquele tempo, abraçados um ao outro, unidas pelo espírito e pela carne as nossas bocas, nem Jesus era então o que dele se proclamava, nem eu era o que de mim se escarnecia. Jesus, comigo, não foi o Filho de Deus, e eu, com ele, não fui a prostituta Maria de Magdala, fomos unicamente aquele homem e esta mulher, ambos estremecidos de amor e a quem o mundo rodeava como um abutre babado de sangue. Disseram alguns que Jesus havia expulsado sete demónios das minha entranhas, mas também isso não verdade. O que Jesus fez, sim, foi despertar os sete anjos que dentro da minha alma dormiam à espera de que ele me viesse pedir socorro: “Ajuda-me”. Foram os anjos que lhe curaram o pé, eles foram os que me guiaram as mãos trementes e limparam o pus da ferida, foram os que me puseram nos lábios a pergunta sem a qual Jesus não poderia ajudar-me a mim: “Sabes quem eu sou, o que faço, de que vivo”, e ele respondeu: “Sei”, “Não tiveste que olhar e ficaste a saber tudo”, disse eu, e ele respondeu: “Não sei nada”, e eu insisti: “Que sou prostituta”, “Isso sei”, “Que me deito com homens por dinheiro”, “Sim”, “Então sabes tudo de mim” e ele, com voz tranquila, como a lisa superfície de um lago murmurando, disse: “Sei só isso”. Então, eu ainda ignorava que ele fosse o filho de Deus, nem sequer imaginava que Deus quisesse ter um filho, mas, nesse instante, com a luz deslumbrante do entendimento pelo espírito, percebi que somente um verdadeiro Filho do Homem poderia ter pronunciado aquelas três palavras simples: “Sei só isso”. Ficámos a olhar um para o outro, nem tínhamos dado por que os anjos se tinham retirado já, e a partir dessa hora, pela palavra e pelo silêncio, pela noite e pelo dia, pelo sol e pela lua, pela presença e pela ausência, comecei a dizer a Jesus quem eu era, e ainda me faltava muito para chegar ao fundo de mim mesma quando o mataram. Sou Maria de Magdala e amei. Não há mais nada para dizer.

In: O Caderno de Saramago, Um capítulo para o "Evangelho"

PRIVADA, DAMÁSIO E OUTROS MISTÉRIOS MUITO ELEVADOS

AS MULHERZINHAS

Quisera a natureza com o apoio da sempre presente lei de Murphy que as mulherzinhas deixassem de fazer jus às suas mentoras alterando, assim, o número perfeito que lhes adjudicava a analogia. Não foram poucas as vezes em que debatera consigo mesma a adjudicação da omissão dolosa a Luísa May Alcott por não ter previsto esta vicissitude obstétrica. A Primavera de 1980 estava à distância de um par hebdomadário de dias e a expectativa prosperava. O pai subia a ladeira com passo dividido entre a alegria da paternidade renovada e a desilusão de ver satisfeito o seu desejo de poder ter um filho varão. – É uma menina – anunciara de sorriso indefinido que adivinhámos pretender disfarçar o desânimo. A mais velha, atirou o pano do pó para o chão e proferiu, entre dentes, um impropério que nada mais significara que o desfazer da expectativa criada ao longo dos meses que a separavam do dia em que lhe foi comunicado pelo tio o eminente nascimento de mais uma criança. E as mulherzinhas voltaram a ser mães sem nunca o terem sido. Entre a muda das fraldas, o aconchego do colo, o banho reconfortante e a ajuda nos deveres escolares, a escolha da roupa para o primeiro baile, os pareceres sobre paixões púberes e a candidatura à Universidade, a nova mulherzinha fez-se gente debaixo da protecção das outras.

SE APARECER ASSASSINADA, SERÁ FÁCIL ENCONTRAR O CULPADO

BABOOSHKA

Decorria o ano civil de 1980 e terminava o lectivo. Estávamos, portanto, em finais de Junho ou início de Julho - falha-se-me já a memória - e as festas dos finalistas do 9º ano preparavam-se com o êxtase e empenhamento de quem não mais teria 14 anos. À Rita coube-lhe o playback da Kate Bush. Gótica como nunca, trajada de véus esvoaçantes, deambulava ao som da “Babooshka” pelo polivalente apinhado de malta compondo uma massa uniforme envolvida por aquela mística melodia. Chegara, enfim, o seu ansiado showtime e, em pura sintonia de gestos coreográficos, deu voz ao corpo agitando o dedo indicador no ar em semi-circulo e bamboleando as nádegas ao ritmo do “Tragedy”. Foi lindo de morrer! O espectáculo prosseguiu com um concerto da Adelaide Ferreira - her-self. A “Baby Suicida” fez as delícias das mentes perversas dos rapazotes e a noite entrou-nos alma adentro habitando as fantasias e os delírios juvenis! E a década de 80 lá fora à espreita!

VONTADE

Soubesse ela as cores e as formas da própria vontade. Soubesse ela se é dela a vontade que outros calam ou se não é senão a repressão exterior do reflexo da sua despótica tirania e alcançaria, assim, sem o menor esforço, o limbo da liberdade ideada. Concebesse ela a consciência de que nem paz nem felicidade receberá dos outros nem aos outros dará que não pela justa escolha do seu livre-arbítrio ditador dos seus caminhos e rei e senhor sobre todas as fatalidades das coisas terrestres. Dilatasse ela com ganas de Juno a escorada tenacidade da vontade obstinada e não haveria muros tutelares de um passado herdado nem palavras impossíveis e toda a liberdade a que julga não ter direito seria a si e por si outorgada e de si soprada com bafejos sorridentes. E não mais se trataria de estar aqui tão sozinha como no nascer e no morrer mas sobretudo entabular a virtude de renascer da luta entre a sua natureza e a vontade de mudar o que sempre se lhe apresenta imutável pelos olhos que não vêm em si senão o que dos outros lhe é permitido ver. Mas a frágil simplicidade que lhe augura a clarividência do pensamento esfuma-se em borbotões de ar e as palavras voltam a ser feitas de titânio e não passam do espelho em que se mira e não transpõem essa barreira faraónica que a esmaga e a reduz à ínfima vanidade do grão de areia afogado na água lagunar do oásis. De que lhe serve a vontade se nem vontade de a ter tem?!

MAG, ESPERAMOS QUE SE POSSA SENTIR CONFORTÁVEL

Serviço personalizado para todas as nossas visitas...

FAÇAMOS OS NOSSOS PRÓPRIOS CAMINHOS

POR FALAR EM MARIQUICES

Bora lá até Faro, malta!
Já mandei limpar os cromados à CBR.
JG, mudaste o óleo à VFR?

UM MIMO PARA MINIE

Presentinho de boas-vindas...

FILHOSES, CREPES E TRIPAS!

Só provando!!!

EXALTEMOS MORAL

“Eram quatro horas de uma tarde de Verão quando a equipa da Revista País Positivo foi ao encontro, na Fundição de Oeiras, de Isaltino Morais, Presidente da Câmara Municipal de Oeiras. O encontro deveu-se aquando das comemorações dos 250 anos do concelho e é indelével a doce forma como a autarquia se empenha em iniciativas como a que nos preparamos para assistir. Estamos à porta da Fundição de Oeiras, com Isaltino Morais preparado para nos fazer uma visita guiada por uma das maiores exposições jamais realizadas sobre um concelho: “Celebrar Oeiras – Passado, presente e futuro”. Entremos então…”

Neste romanceado artigo podemos ainda ler uma citação daquele Presidente. - “Winston Churchill costumava dizer que: «é sempre avisado olhar em frente, mas difícil é olhar para além do que se pode ver». Por mim concluo que Churchill teria gostado de viver em Oeiras. Eu gosto e muito.”

Pois, então não havia de gostar?! Até porque conseguiu a proeza de aprender a olhar para além do que se pode ver, por nós, os outros, aqueles que pautam a sua conduta social, política e económica por práticas honestas e à vista de todos os olhares.

Ele há gajos cá cuma lata!!!

NAO ESTOU CÁ PARA NINGUEM

Não me peçam para mostrar serviço porque não estou disponível para nada senão para uma boa massagem. Estou, no entanto, receptiva à visualização de CV’s em PowerPoint

TAMBÉM TENHO ATAQUES DE SAUDADES

Claro que a música era outra, olháááá bolachinha americana...

AS GARAGENS DAS FERIAS GRANDES

Don't play that song for me
Cause it brings back memories

FÉRIAS GRANDES

Era custosa a espera da chegada das férias grandes. Aguardávamos por esses dias como noivas à entrada da Igreja esgueirando olhares furtivos e ansiosos para a estrada que, para bom cumprimento do acordo nupcial, traria o noivo sorridente e desfeito em mil desculpas pelo atraso. Os últimos dias de aulas decorriam num misto de tristeza pela despedida dos amigos que deixaríamos de ver, uns temporariamente outros talvez para sempre, advérbio que desconfiávamos não existir num tempo de vida bafejada pela vivência plena do presente e de alegria pela libertação das obrigações estudantis. Inexoráveis, obedecendo às ordens do calendário, todos os meados de Julho aconteciam iguais e chegavam enfim as almejadas férias grandes. Era, então, tempo de trabalho árduo, esforçado mas retemperador porque o cansaço físico aliviava o espírito e àquelas obrigações a nota final era sempre o consolo de pouparmos o corpo cansado da mãe, chamando as nós as tarefas a ela sempre atribuídas. Pela fresca, percorríamos os campos verdes gotejantes de um orvalho atrevido mas generoso quando o calor do sol beliscava a pele exposta até à hora em que se erguia a pique ordenando a retirada para casa. Pelo caminho era frequente o encontro com pessoas que estranhavam o nosso aspecto trigueiro, umas elogiando a dedicação outras satirizando que a vida não era só escola. Nas horas de calor abrasador as tardes espraiavam-se em lânguidas sestas depois do almoço só porque sim e sem a obrigação de o fazer para fugir aos picos de raios ultra-violetas. Noutros dias decidíamos pela ida ao rio. As mais velhas sempre cuidando da segurança das mais novas e estas cuidando de afastar falatórios acaso algum rapaz se nos juntasse. Jogávamos ao “queime-se”, um jogo de cartas cujo nome não me recordo de alguma vez ver escrito, e ao jogo dos pauzinhos e os pêssegos e as ameixas da época enchiam-nos as merendas de suculentos petiscos lambuzando o corpo semi-nu, tapado por curtos calções de ganga velha e blusas de alças. A adolescência fervilhava-nos na alma mas as idas à praia e as viagens pelo mundo fora eram sonhos e privilégios de outros e não faziam parte do nosso roteiro de andar por casa. Já nesse tempo ouvia a minha mãe lamentar o tempo ido dos seus verões felizes e não entendia como sendo eles tão tristes poderiam ter facultado tanta felicidade. Agora entendo porque sei que aquele lamento que agora renovo não advém senão da consciência de que foi um tempo que não mais teremos na mão. Um tempo que foi nosso e que não soubemos ou não pudemos ter.